Aqui

Quando você passa por mim,
ou melhor,
quando você passa sobre mim,
não me nota,
pois minha presença não importa,
se desfaz na sua indiferença.

Minha voz é desconhecida
pois o silêncio é o que me manifesta
e mesmo minha existência já tanto faz.

Talvez seja pela íris dos meus olhos,
ou talvez pelo sopro de tristeza que exala pelos
meus poros;
quem dera ainda fosse qualquer coisa
e eu faria dela uma esperança para me agarrar,
me equilibrar e me livrar dos meus destroços.

Quem dera eu pudesse falar
para um par de ouvidos dispostos.

Linhagem nº...

O que me fere não tem corpo, mas se manifesta violentamente na minha paz;
quando somos tentados por anjos que caçoam do nosso abandono,
quando entoam uma canção antiga e exclusiva,
numa língua que não lembramos mais, mas que era nossa.

Nesse lugar não há aleluias ou milagres,
nenhum ser divino para nos livrar de um pecado que não é nosso,
mas que também não lembramos.

Assim as marcas se aprofundam na carne que nos constitui e nos reveste,
carne pela qual todos definhamos nessa eternidade podre como uma maçã,
mas que cheira a flores brancas.

Há uma tempestade vindo meus amigos:
meus olhos estão pesados e
eu não sei chorar...

Poeta

Queria ter sido poeta, 
desses de poemas fortes e ar bucólico, 
do andar cambaleante, 
de ir pelas nuances 
dos sentimentos que anseio sentir com o coração 
e pesar pela alma.

Quis ser poeta 
para transbordar a angústia e o desespero 
que, muitas vezes, 
guardei em segredo 
em uma caixa de madeira. 

Fosse eu poeta e teriam virado poemas. 

Não sou poeta, 
não ouso, 
mas se fosse, 
talvez eu pudesse dar um destino a esse vazio 
que trago comigo 
desde o íntimo da minha existência.

Não sou poeta, 
mas a poesia é a força que impulsiona minha insistência, 
esse corte na pele por onde saem as palavras
e o sofrimento persiste como fogo numa lareira.