A casa no meio da tarde,
silenciosa e quente como um afeto,
rodeada por verde
e vales impossíveis e incertos.
Era uma existência lenta,
sem a pressa de outros lugares;
eram as árvores altas
diminuindo a distância do nosso afastamento.
Da fumaça do café, a manteiga no pão,
mais do que o gosto,
o convite a presença.
Olhávamos pela janela da sala
e falávamos sobre as coisas que passaram por nós,
nós que ficamos
entre as memórias ingênuas da infância
e aquele sentimento
de que ficou tudo distante demais.
Resta o aceno
e um conforto do lado esquerdo.
