Sorte

Essa vida não me parece justa,
mas sei também que isso é minha culpa
porque eu coloquei minha sorte em suas mãos
para que você me salvasse.

Deixei que você me conduzisse a um lugar
que não me importasse...
.
.
.
eu não sei como,
mas acho que já cheguei morto.

Vômitos Angustiados

A vela acesa no candelabro da sala
derrete pelo fogo que a consome
e que também queima minha alma
que cansada
deixa-se estar nas circunstâncias banais
e finais de tardes pungentes.

É dezembro
e o calor que emana dos seus olhos
não me aquece desse frio severo
que me imponho nesses versos.

Reminiscência II

Os cômodos da casa não falam, mas é como se falassem,
como se contassem, em prosa, as histórias vividas
e hoje perdidas entre suas fendas e o vazio do ambiente;
da sua cor branca ou suja de lembranças
que sinto na intimidade forjada pelo acaso.

Os diálogos que ecoam pelo corredor, os passos que nunca mais chegarão:
o aroma do café pela manhã,
o beijo no canto da boca.
Antes, esse era um lugar calmo e bonito,
mas hoje é apenas calmo,
de uma calma sem paz,
de uma paz sem alma,
dessas que procuramos quando olhamos para dentro das igrejas
em imagens de santos tristes e rezas sem prece.

Hoje esse lugar é calmo, mas não parece.